Hace ya mucho tiempo que me contaron que en la vida había dos tipos de personas: complicators y simplifiers. Complicator es aquél que pudiendo hacer una cosa A de una forma sencilla y efectiva se dedica a complicarla cuanto más mejor pero siempre piensa que lo está haciendo mejor que nadie. A menudo sólo consigue complicarlo todo mucho para no acabarlo. Simplifier es el que hace una cosa fácil y sencilla y encima la acaba bien. No alardea generalmente de ello y sigue adelante.
Esto aplica a cualquier nivel de la vida: sentimental, profesional, etc, etc.
Os juro que llevo años detectándolos, sobre todo a los complicators.
Hoy he decidido hacer un bien a la blogosfera en general: inauguro una sección de caracter periódico (pero no sé cada cuando) en que ofrezco la ventana del mamón para que todo el mundo pueda exponer sus quejas, reclamaciones, insultos leves o moderados -como las lluvias- en esta ventana. Como normalmente a todos nos da por ser estupendos, ingeniosos, alegres, severos o circunstanciales pero evitamos ser quejosos, desagradables o rutinarios he pensado que sería bueno acabar un poco con esta hipocresía. Las quejas pueden ser personales, contra los vecinos o contra la humanidad. Sólo os pido un poco de buen gusto que tampoco es cuestión de cargarse mi rincón. Por ejemplo: (no de buen gusto) a mi me pone negra que me hagan esperar: en la tienda, en el cine o para salir de casa, no lo soporto. Tampoco soporto al conductor que va acarajotao conduciendo como si fuera sólo por el mundo, y para el que no existe el intermitente. Bueno, he empezado suave, a modo de introducción. Todo se andará. Ánimo.
Las mujeres de mi familia intentaron a toda costa crear una conciencia de grupo más allá de cualquier diferencia. Era una familia bastante unida y claramente matriarcal. Me pregunto qué pensaban en las tediosas tardes del día de Navidad o de Año Nuevo. ¿Dónde les habría gustado estar? Supongo que donde estaban. A mi, en cambio, bajo el sol, en la playa, lejos. Las grandes matriarcas desparecieron casi todas. Las echo de menos.
Saraváes una palabra de uso en Brasil, de procedencia incierta y atribuida a la religión afrobrasileña Umbanda, y que quiere decir que las cosas te vayan bien, que estés protegido y seas feliz. Es como un deseo de buen viaje o buena vida. Así que por eso me gusta tanto, porque emite buenas vibraciones. Es como un saludo, una forma de encontrarse unos y otros, de pasear por la playa y tumbarse sobre la tierna arena, y dormir un ratito y despertarse para ir a tomar una caipirinha en cualquier rincón, y dejar pasar la tarde y reir un rato y escuchar buena música y ahora nos vamos a la Lagoa, y las chancletas y la arena que se esparce y la gente que sonrie, saravá, y la noche y la cachaça y las risas y los bongos y el calor. Mmmm, el calor. Saravá.
Hoy he ido a una entrevista de trabajo en la que uno de los requisitos importantes era que (y cito textualmente) si alguien entraba por la puerta pegando gritos e insultando era muy importante que el que cubriera este puesto no se pusiera a gritar también.
Hoje fui a uma entrevista de trabalho na que um requisito importante era que (e cito textualmente) se alguém entrava pela porta colando gritos e xingando era muito importante que o que cobrisse este posto não se pusesse a gritar também.
¿Por qué parece que hoy día los hombres sucumben a la depilación de piernas, pecho, cejas o lo que sea?¿Por qué ahora parece que son más presumidos y se cuidan más? La venganza está cerca.
¿Qué tenemos en común, mi amigo Mauro, su taxi y yo? En principio nada. Mauro vive en Porto Alegre, yo vivo en Barcelona, él habla de su taxi, yo no tengo taxi. Él es brasileño, yo catalana. Él tiene un blog y yo tengo otro. Él adora Brasil, yo también. La primera vez que visité Brasil me sorprendió mucho un olor dulzón que se esparcía por toda la ciudad, sobre todo de noche. En distintos viajes conservé ese olor en la memoria. Un día, me explicaron que ese olor era de la gasolina de los coches que la mezclaban con alcohol. Los taxis en Barcelona son negros y amarillos, como las abejas. Y pensádolo bien, los taxis todavía resisten el fenómeno de la globalización: las ciudades mantienen los taxis como distintivos: en Londres son negros y tan grandes que puedes entrar de pie, en Barcelona negros y amarillos, en Madrid blancos. Y en cuanto a historias... esas son universales, los taxis son testigo de todo: amores, odios, peleas, lloros, aquí en Barcelona y en Porto Alegre. Pero ¿qué tenemos en común mi amigo Mauro y yo? Ah sí, una cosa: Ronaldinho, el rapaz feliz. Pero eso no tiene que ver con los taxis, ¿no? No, eso, no. Qué lástima.
No hace muchos años, un día, pasaba por la calle yendo a no sé donde y sin fijarme mucho pasé por una tienda que vendían animales. Miré hacia un lado del escaparate que tenía una pecera y de repente lo ví; me acerqué, me quedé quieta mirándolo; era un caballito de mar. La curiosidad pudo conmigo y entré en la tienda, tenían más, de color amarillo creo. Me quedé anonadada, luego existían. Siempre había pensado que eran un invento de Walt Disney.
Si el reciclaje empieza en el momento en que se deposita el vidrio en el contenedor verde, el papel en el contenedor azul y el plástico en el amarillo,
¿Por qué en mi casa el reciclaje acaba cuando alguien deposita aquello susceptible de ser reciclado en la bolsa para llevarlo a reciclar?
Hace unos días, en la escuela de Álex (7), hicieron la semana llamada de proyectos. Este año se han dedicado a trabajar el tema del libro y obviamente el Quijote. Álex es un niño parco de palabras. Lacónico, podríamos decir. Una tarde, a la vuelta de la escuela se sentó frente a mi, en la mesa del comedor, cruzó los brazos, cogió un poco de aire y me dijo:
Todo empezó el día que Nepomuk se la metió con la bicicleta, la rubia del coche le pegó una torta y Carlos en represalia le robó la bicicleta. A partir de entonces Carlos se paseaba ñuqui, ñiqui, ñuqui, ñiqui por la comunidad entre risas de la concurrencia. A día de hoy todavía no le ha sido devuelta la bicicleta. Amélie y Saf, por su lado, han decidido por motivos personales distintos y transferibles darse unas vacaciones, aunque a día de hoy Saf ya está abriendo el día, menos mal, mientras Saravá aguanta el tipo femenino y habla quién sabe de qué, porque no lo sabe ni ella. Fújur, mientras tanto, se mantiene expectante controlando el gallinero alborotado de Nepomuk que a la que se despista (Nepomuk, porque Fújur no se despista nunca) le cae una declaración de amor por lo menos. O dos. Lord Jim divaga en la isla de las tortugas sobre la verdad verdadera e incluso parece más alegre. Hrsone prepara el último parecido razonable con Rosa Ma Sardá. Sólo que lo anuncia y no lo hace, todavía. Carlos nos presentó a Manel y Raquel que acabaron liándose, no sabemos cómo. Bueno, sí lo sabemos; y cual llanero solitario, Tristany, va tirando de la cuerda y lleva con el mismo post, atención, casi una semana. Lo último que me dijo, por cierto, el tal Tristany, fue que las fotos eran muy bonitas y que iba a leer el texto de mi post de Venecia, que ahora volvía. Y claro, siendo Tristany, no volvió. Este es más o menos un día cualquiera en la comunidad sin nombre, en la que participa mucha más gente y para la que trabajamos y para la que nos distraemos haciendo, creo, un poco más alegre nuestra vida cotidiana.
PS Por cierto Bo Peep ha abierto sección: los lunes con Mr. Peep (su marido). El morbo está servido.
Tenía ganas desde hace meses de que llegara abril para poder intitular un post así. Famoso y enigmático verso donde los haya. Pero tengo su continuación más rara todavía si cabe. Dice así:
"Abril es el mes más cruel, engendra lilas de la tierra muerta, mezcla recuerdo y deseo, despierta con lluvia primaveral inertes raíces. El invierno nos mantuvo al calor, cubriendo la tierra con nieve olvidadiza, nutriendo un algo de vida con tubérculos secos."
La tierra baldía. T.S.Elliot
Básicamente por llevar la contraria y no cantarle a la primavera, que siempre se lleva las mejores palabras.
De Venecia me quedo con su silencio. El suave romper de la quilla del transbordador hendiendo las aguas del canal: ese flushhh suave y contínuo, rítmico. Sin coches, la ciudad me parece un regalo para los oídos, todos sus sonidos son humanos, de dimensión humana: el martilleo del que pica la piedra para hacer el adoquín, la serrería dos calles más abajo, las voces que aparecen y desparecen según tuercen calles y canales, las campanas. Un silencio acuático y envolvente, rumor de rumores. Me quedo con el ir y venir de los venecianos andando rápidos saltando turistas anonadados. Me quedo con la viejecitas charlando tranquilamente en el embarcadero esperando a que se vaya su amiga con el vaporetto de las 8 y 10. Me quedo con las luces en las ventanas, pocas, entre canales, cuando cae la noche. Me quedo sin duda con sus noches, oscuras y tililantes, de poca luz y menos palabra, llenas de escondrijos y reflejos bajo el agua. Me quedo con sus calzone y sus gelatti, y me quedo con la parte de detrás de Canareggio, donde hay los embarcaderos para ir al cementerio y a Murano: una zona revoltosamente marina y relajada, con gaviotas y marineros con pata de palo, donde es facil imaginar el barco pirata y la araña de cristal. Me quedo con la lancha de correos que es roja de rojo cereza. Me quedo con la playa del Lido al atardecer de un día soleado, entre brumas. Me quedo con los muelles y sus plazas donde hay chavales que juegan a pelota: porque en Venecia en casi todas las plazas se puede jugar a pelota.
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